Под вечер пятницы плетусь

домой. В душе царит разруха.

Меланхолическая грусть

летит за мной, чуднАя муха,

вонзая жальце поскорей

в больную душу. 

Даже в уши,

что из-под шапки в ноябре

торчат несмело. И чуть глуше

гундёж сердитого дождя,

что всех прохожих распугает.

Я к дому - сзади он, гундя,

зонты взахлёб уже ругает.

А муха хитрая в проём

дверной влетит за мной в квартиру.

На выходные с ней вдвоём

спасёмся от дождя и мира.

Укутавшись в ленивый плед,

я слушаю её жужжанье...

Померкнет вскоре лампы свет,

притушенный мушиной дланью.

И заблужусь я в недрах сна,

в цветущих яблочных долинах.

Где бродит юная весна,

а ветерок ей гладит спину.