Восьмидесятая осень

Восьмидесятая по счёту.

В неё стараюсь заглянуть.

Она, как юному экзоту,

Волнует старческую грудь.

Она, как странница-планета,

Блеснёт причудливой красой,

Как встарь поэтами воспета,

Умчится дымкой голубой.

В ней блики прожитого света

Боль ускользающих минут,

И отзвук прошлого привета.

Утехи юности блеснут…

И в каждой, вроде, всё знакомо:

Давно усвоенный урок.

Как в старой книге, том за томом,
Где каждый том - прожитый срок.